La fête du Printemps
ou
au Printemps
23/03/2014
A vida anda possessa de Poesia!
Anda prenha de mosto!
Ou é da luz do dia,
Ou é da cor do rosto,
Ou então quer abrir-se, neste gosto
De pão com todo o sal que lhe cabia!
...
...
Serás tu, Primavera?
Tu, com frutos na rama do futuro,
Com sementes nos pés
E flores inúteis sobre cada muro,
Contentes só da graça que tu és!
~
Miguel Torga
15/03/2014
Cidadania
Buquê de ruídos úteis
o dia. O tom mais púrpura
do avião sobressai
locomovida rosa pública.
Entre os edifícios a acácia
de antigamente ainda ousa
trazer ao cimo a folhagem
sua dor de apertada coisa.
Um solo de saxofone excresce
mensagem que a morte adia
aflito pássaro que enrouquece
a garganta da telefonia.
Em cada bolso do cimento
uma lenta aranha de gás
manipula o dividendo
de um suicídio lilás.
~
Natália Correia
in "O Vinho e a Lira"
10/03/2014
05/03/2014
This is how
it always ends. With death. But first there was life, hidden beneath the blah,
blah, blah... It's all settled beneath the chitter chatter and the noise,
silence and sentiment, emotion and fear. The haggard, inconstant flashes of
beauty. And then the wretched squalor and miserable humanity. All buried under
the cover of the embarrassment of being in the world, blah, blah, blah...
Beyond there is what lies beyond. And I don't deal with what lies beyond.
Therefore... let this novel begin. After all... it's just a trick. Yes, it's
just a trick.
Finisce sempre così. Con
la morte. Prima, però, c'è stata la vita, nascosta sotto il bla bla bla bla
bla. È tutto sedimentato sotto il chiacchiericcio e il rumore. Il silenzio e il
sentimento. L'emozione e la paura. Gli sparuti incostanti sprazzi di bellezza.
E poi lo squallore disgraziato e l'uomo miserabile. Tutto sepolto dalla coperta
dell'imbarazzo dello stare al mondo. Bla. Bla. Bla. Bla. Altrove, c'è
l'altrove. Io non mi occupo dell'altrove. Dunque, che questo romanzo abbia
inizio. In fondo, è solo un trucco. Sì, è solo un trucco.
La Grande Bellezza
04/03/2014
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